JESSE OWENS, 100

Por ROBERTO VIEIRA*

Estamos em plena Berlim

Era um sonho dantesco.

A pista de corrida.

Que da tribuna ariano o brilho,

Das SS a se banhar.

Tinir de guerra... estalar do açoite...

Legiões de homens negros como a noite,

Tremendos a dançar... 

Negras silhuetas, surpreendendo o mundo 

Meras crianças, cujas bocas pretas

Regam o sangue das mães:

Outras, bocas nuas, espantadas,

No turbilhão de espectros arrastadas.

Em ânsia e mágoa vãs.

E sofre a orquestra, irônica, estridente...

E da ronda fantástica a serpente

Faz doudas espirais...

Se o Fuhrer arqueja se no chão resvala,

Ouvem-se gritos... o chicote estala.

E voam mais e mais...

Surpresas elos de uma só cadeia,

A multidão faminta cambaleia

E chora ali!

Um de raiva delira, outro enlouquece...

Outro, que de martírios embrutece,

Cantando, geme e ri!

Varrei os ares, Owens!

Que em tua Pátria também não podes ser...

·         Livre débito ao navio negreiro de Castro Alves